Lady Lorin

Lonely planet m'avait mise en garde, l'Islande est un pays dés-inhibé. Hyper féministe à tous égards mais dénudé de tabous : tous à poils dans les bains géothermiques et des préservatifs à place des chewing gums aux caisses des supermarchés.

C'est beaucoup mieux que cela. Elle est immensément sexuelle, broyeuse d'âme et déchaîneuse sensorielle.

L'Islande est le laboratoire de Dieu.

Ses cuisines, son anti-chambre, son grenier sans toit, sa cave sans fond.

L'Islande est une gigantesque femelle qui sent le sexe jusqu'au souffre.
 Béante de ses grosseurs sanguines, de ses terres bleues d'oxyde et de ses champs de cristaux noirs, elle n'ouvre jamais les paupières.
Elle est indolente. Si présente. Envahissante. Ecrasante.

Après avoir dormi jusqu'à 22 heures par jour pendant les mois d'hiver, elle se lâche en été.
C'est très court un été pour une terre gisante où la vie gronde sous sa croûte à chaque pas. Deux mois de baise non stop sous un soleil phallique qui ne la lâche plus.
Du nord au nord, l'Homme lumière la caresse. Il fait flamber ses cryolites. Il astique et fait reluire ses coulées volcaniques, sans craindre ses menaces de déchirures. Il fait rougir et fondre ses glaciers, dernières barrières d'une année morte.

Lubrifiée, exsangue, elle renaît amoureuse et rendue à son ivresse sensuelle de juin à septembre.

Alors elle exhibe ses milliers d'orifices en chaleur avec une effrayante impudeur.

Envie de la baiser dans tous les sens. Dans ses odeurs de pluie, de neige sale, de pierre qui brûle et de fraîcheur torrentielle. Envie de la pénétrer, de la remplir, de m'en cramer les entrailles, mais bon sang, de la remplir comme une forniqueuse qui enrage de toute la force de ses cavités.

La terre appelle et gémit de mes désirs saphiques. Elle crache et pleure son avidité.
Ses bouillonnements cinglent dans mes tympans, ses vapeurs de souffre sifflent un chant d'irrespirable amour.

Je suis lesbienne, elle me le crie dans le coeur. Pour me le prouver, elle explose dans un rire de flammes et elle s'écartèle les cuisses dans une saillie rifteuse.
Terre jouisseuse et omnipotente.

Ses poumons à chair nue respirent la procréation, l'ultime origine du monde.

Fière de sa victoire, bienheureuse, elle s'étale en ondes roucoulantes, elle chahute tendrement les pierres roses, elle joue de ses pinceaux aux mille algues et dessine des rivières dans une mélodie mousseuse.

Thermo-ludique, elle s'amuse des mélanges glacés aux courants brûlants, geyserisés.

De ses maternelles attentions elle berce les corps des hommes, vikings aux bras lourds et à la peau claire. Elle adoucit l'acharnée volonté des femmes, les caresse en son sein aqueux, et les attendrit pour les teinter à son image. Les elfes eux-mêmes, enfants cachés d'Eve, se laissent enchanter par la mélodie des rochers et s'endorment en oubliant les vieilles rancunes des humains.

Miroir d'éternité, la terre islandaise a baigné mes pieds de murmures trempés. Elle n'est pas femme facile, sous ses abords de femelle offerte à tous les regards. Je suis tombée amoureuse d'elle, mais je n'ai réussi qu'à la frôler. Trop profonde, trop vivante, pour se laisser happer autrement que par Dieu.

Mes débordements de désir, c'est ma guide randonneuse qui les a portés. 

Terre majestueuse qui s'écarte et grandit davantage chaque année, tu sais que la nuit te regarde de son oeil noir et qu'il te faudra bientôt plier sous un sommeil lascif à l'heure de l'automne.

Scandinave dormeuse, j'ai rêvé de te violer et c'est moi qui me suis remplie de tes paysages, de tes écharpes d'illusions, de ton absolue impermanence.